Tanti Auguri Vespa

Lo scooter Vespa Piaggio compie 70 anni

Tanti auguri Vespa, lo scooter genovese più famoso del mondo compie 70 anni

Era il 23 Aprile 1946 quando nasceva la Vespa, un mito che dura da più di mezzo secolo. A produrla, la Piaggio di Genova

Settant'anni fa, nel 1946, la moto usciva dalle fabbriche della Piaggio, celebre azienda nata a Sestri Ponente, e in tutto questo tempo il suo fascino retrò non è mai andato fuori moda: basti pensare che, sul celebre sito di acquisti eBay, viene venduto un prodotto a tema Vespa ogni 2 minuti.

Dal 1946 sono oltre 30 i modelli di Vespa prodotti: tra i più famosi spiccano la Vespa 50 Special, seguita dal modello PX, dalla Vespa Primavera e dalla Vespa Gran Sport 150, simbolo dell'eccellenza made in Italy.

Protagonista di canzoni e film (uno su tutti il celebre "Vacanze Romane" con Audrey Hepburn e Gregory Peck) la Vespa è entrata di diritto nell'immaginario collettivo internazionale: sempre su eBay, infatti, a comprare oggetti correlati alla moto non sono solo italiani, ma anche - ai primi posti - tedeschi, inglesi e americani.

Intorno allo scooter è fiorito negli anni un ricco mercato di accessori: complementi d'arredo, decorazioni per la casa e per la cucina, oggetti da collezione, cartoline e poster, giocattoli e modellini, per non parlare di chi - dopo aver restaurato la Vespa, dipingendola magari con colori fantasiosi - la tiene nel salotto di casa o in giardino come un mobile di classe.

La Vespa nacque nel 1946 da un'intuizione di Enrico Piaggio, che comprese che - per realizzare qualcosa di realmente innovativo - avrebbe dovuto scegliere un progettista la cui mente fosse sgombera da ogni concetto costruttivo riguardante una motocicletta; scelse così di affidarne la progettazione all'Ingegnere aeronautico Corradino D'Ascanio, progettista di alcuni modelli sperimentali di elicotteri e uomo che "detestava le motociclette", quindi la persona ideale per inventare qualcosa di completamente nuovo.

E così è stato: il nome "Vespa", invece, secondo la teoria più famosa, arriverebbe da un'esclamazione di Enrico Piaggio che alla vista del prototipo esclamò: «Sembra una vespa!», per via del suono del motore e delle forme della carrozzeria che vista dall'alto la rendono somigliante all'insetto.

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Rumore della Vita

Quel rumore della vita

che non vogliamo più ascoltare

È cominciata così: con il divieto inflitto ai bambini di giocare nei cortili dei palazzi. Ne ho provato una grande solitudine, come per una perdita privata: per me il rumore dei bambini ha la stessa dolce allegria del frinire delle cicale in campagna d’estate. Aprivo di proposito la finestra sul cortile, per ascoltare i tonfi delle loro pallonate, le loro guerre, i serissimi insulti e le contestazioni e le risate, improvvise e contagiose. Ovvero il rumore della vita che cresce, il nostro stesso rumore biologico, la conferma della salute, ovvero del futuro, della nostra specie. Adesso, quando apro la finestra, c’è il silenzio di un mondo disabitato. Disabilitato a vivere.

Purtroppo questa direzione fatale continua con l’interdizione all’accesso dei minori di 5 anni in taluni ristoranti. Un proprietario di esercizio alimentare così motiva la propria decisione: «Ce l’ho con i genitori che non sanno educare i propri figli. Io quando andavo da bambino al ristorante con mio papà, lui mi diceva “stai buono, se ti muovi ti spacco le gambe”». C’è da complimentarsi con quel genitore, c’è davvero da prenderlo a esempio. Siamo nei territori pericolosi del tramandare il danno di generazione in generazione.

Così, mi chiedo: a quando le zone dedicate ai bambini accanto al recinto dei cani?

Sulle rive di questo cinico Occidente in agonia muoiono solo i profughi, ovvero quelli che sono stati 

costretti dalla realtà a coltivare un sogno, che troppo spesso noi contribuiamo a trasformare in un 

incubo. Perché io credo che questo nostro cinico Occidente provi anche una sotterranea invidia, nei 

confronti di quella massa viva e piena di bambini che si sposta, per inseguire l’utopia di un futuro.

Noi non sogniamo più, non moriamo più, non sporchiamo, non piangiamo in pubblico, i nostri figli non possono più giocare per strada, non urliamo, se non nel traffico o negli accessi improvvisi di così detta “follia”, ovvero quando la massa dei desideri compressi esplode e ci travolge. Come la natura si 

riprende la terra organizzata dal risibile ordinamento umano con terremoti e maremoti che ci sforziamo invano di prevedere, così avviene di noi e della nostra struttura “sociale”, quando una necessità negata ci devasta, rendendoci “pericolosi”.

Un paragrafetto a parte merita il mal d’amore. Gli amanti sono irrisi o compatiti, sono figure scomode e antisociali: organismi non più funzionali e produttivi, creature ormai non più nobilitate dall’ampiezza del loro sentire, ma svilite al ruolo di ossessi, di malati d’illusioni, 

di affetti dagli affetti. Inefficienti. 

L’innamorato è un ostacolo nel fluire sociale, vive un tempo che è fuori dal tempo ordinario e da quella che abbiamo deciso di chiamare “realtà”. L’innamorato ricorda che “realtà” è un nonnulla nel tessuto spaziotemporale, un punto di intersezione qualunque su un piano cartesiano, dove le assi sono “tempo” e “spazio”: “realtà” è il risultato dell’incrocio di un determinato tempo con un determinato luogo. Questa memoria è pericolosa. Perché è viva e vitale come il rumore dei bambini.

Ascoltiamo il rumore di fondo dell’Occidente. Traffico. Bombardamento di notizie che dimentichiamo, immediatamente dopo averle ascoltate. Non abbiamo abbastanza compassione per compatire tutto quello che dovremmo compatire. Nemmeno noi stessi. Così, in questo frastuono, il solo rumore che non vogliamo ascoltare è il dolce, violento, sfrontato, disordinato, destabilizzante, maleducato, commovente: rumore della vita.

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PAOLO POLI

«Ho provato con l'adozione. Sono stato esaminato da una giudichessa che però mi individuò subito 

come pessimo soggetto. "I figli hanno bisogno di una figura femminile". Io misi avanti mia madre e le mie sorelle, invano. Alle spalle della giudichessa c'era un calendario con l'immagine della Natività. Sorrisi, indicando: "La madre, quella lì, è rimasta incinta da vergine, il padre putativo, famiglia più disastrata non c'è". La giudichessa mi cacciò in malo modo: "Lei non è atto all'infanzia". Invece l'uomo, come il cavalluccio marino, è più portato della donna alla cura dei figli.

Verso la metà degli anni Settanta a Roma scioglievano l'Opera Maternità e Infanzia. Ci sono andato, 

insieme con una dama benefica che aveva portato le caramelle. C'erano stanze piene di bambini che a quattro anni camminavano a stento e dicevano solo "cacca" e "cioccolato". Una suora di quelle pietose mi disse: "Ne prenda due e scappi". Io sognavo una bambina bionda e buona e una bruna e cattiva, come nelle fiabe, ma non feci in tempo a scegliere, in due mi saltarono al collo e mi chiamarono "mamma". "Ottimo inizio", pensai, e feci per guadagnare l'uscita. 

Mi fermò un infermiere, che me le fece posare: meglio figlie dello Stato

 che di una ragazza irrecuperabile come me».

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